BUCHPROJEKTE

Staub wirbelt auf. Das Quietschen einer Holzdeichsel ist zu hören. Pferdehufen schlagen dumpf auf Waldboden. Auf einem Fuhrwerk döst ein sehr alter Mann. Eine asphaltierte Straße beginnt, das Pferd trabt aus.
Der Alte schlägt die Augen auf. Vor ihm steht ein Wegweiser an der Einmündung zur Straße -  schilderlos. Der Alte klettert vom Wagen. Er hebt das verwitterte Schild vom Boden auf und nagelt es fest. weiterlesen

Es war, als hätten wir uns gesucht. Später wird Nikken sagen, es war die Hoffnung, einen letzten Halm zu finden. Jemanden, der einen rausziehen würde aus dem ewigen Kreislauf zwischen Abrisshaus und Bahnhofsvorplatz und den Wegen dazwischen, die sich nur noch im Gewicht der vollen von dem der leer gesoffenen Bierkästen auf unseren Schultern unterschieden.

Damals kam ich aus einer anderen Welt. Ich hätte nie geglaubt, regungslos mit ansehen zu können, wie dieser Nikken eine tote Ratte an eine Haustür nagelte. Und doch schwieg ich. Ich grinste diesen Punkerkerl herausfordern an, bis er mir stumm den Hammer entgegenhielt. 

Monate später, längst selbst und Tag für Tag hoffnungsvoll dem Punk verfallen, klapperten wir mit dutzenden Bierflaschen vom Bahnhofsvorplatz zum Haus. Wir vertrauten nur dem scheppernden Lärm unserer Rucksäcke. Wir pfiffen dazu wie zwei kleine Jungs im Wald. Nur, um am nächsten Nachmittag, spät aus dem Rausch erwacht, bekotzt und stinkend, in den angewiderten Blicken der von der Arbeit heimwärts hetzenden Prolls ausreichend Grund für eine erneute Abgrenzung zu sehen. Was wir, noch immer halbberauscht, in die mageren Worte kleideten: Fickt euch! Der dazu erhobene Mittelfinger gab den Startschuss.

Manchmal warfen wir knochenharte Schrippen auf noch knochenhärtere Touristen in dämlichen Touri-Wagen. Spätestens dann konnte das alltägliche Spiel aufs Neue beginnen:  Lass Flaschen klirren, lass krachen!  Noch ahnte ich nicht, wie wenig das alles wirklich mit Punkrock zu tun hatte.